Esa es la frase más repetida cuando llamo a mi Destino. Escucho una melodía de un piano desafinado y pobre. Más bien un organillo. Más bien la música que emitiría una nintendo de 8 bits. Nadie contesta. Se consume mi tiempo y mi dinero. Ahora ¿Hola, sí? Aleluya, hay alguien. Tengo tantas preguntas que hacer. Reflexiono cual de ellas debe de ser la primera. Probaré suerte ahí va:

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Querido destino, he conocido a una mujer, no sé si me gusta mucho o no me gusta nada, no sé si tengo miedo o ya nada me importa, no sé si quiero oír palabras como amor, querer, amar, san Valentín, o mejor no oírlas nunca más. No sé si quiero casarme y luego separarme con tres hijos, una hipoteca y un mal trabajo siendo esclavizado por mi ex-mujer y su novio, que encima es un estafador que la está utilizando mientras abusa de mis niños. No sé si quiero que un día me denuncie por malos tratos y acabe con mis huesos en una prisión rodeado de muchos de mis incondicionales amigos. Después de salir, no me apetecería nada dormir entre cartones. Hay muchos moribundos y muy pocos sitios donde parar. Detenido ahora en el camino, observo un cartel con tres direcciones. Las leo. "Hacia allá", "hacía acá" y "a ninguna parte". Los carteles están un poco usados y diría que está hasta movidos. El camino de tierra está lleno de huellas. Muchos han sido los que han pasado por aquí.

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Destino, ayúdame. Hacía donde dirigirme es la duda que me planteo.

Todavía es posible que vuelva a querer o ya no es posible. Hay quien se enamora muchas veces, pero realmente no se enamora, sólo finge ante los demás que lo está. Como odio a ese tipo de gente. Yo siempre me enamoré de verdad. Tal vez, Destino, me convierta en escritor famoso. O tan sólo en un loco enfermo que dentro de unos años acabará en un grupo de ayuda para aquellos que consumieron muchos anabolizantes. Ni abierta, ni cerrada me dejas la puerta. Que desilusión más grande. Qué opinaran mis difuntos de todo esto. Que decisión debería de tomar. Lo estoy haciendo bien o francamente mal. No oigo la música apropiada. Ya es hora de responder a algunas preguntas desiertas. Hacía delante, iré hacia delante, pero no dejo de mirar hacía detrás, por si me siguen, por si me persiguen. Los señores de negro siempre están colocados arriba de las pirámides y nos miran, nos huelen desde sus alturas. Andan tras todos nosotros. Ellos controlan lo que dirá nuestro destino. Son los que mandan. Los que se ocupan de todo. Los que manipulan. Los que hacen las guerras y los que siempre las ganan. Encierran en sus infiernos a quienes designen sus carcajadas. Para ellos el mundo no es un molino. No da ni una vuelta. Sólo para nosotros gira todo a nuestro alrededor. Será ella uno de los señores de negro.

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Tristeza. Siento que me utilizarás. Que seré ese parche romántico que te ha faltado en tu vida de consumismo. Que mis alegrías tienen que suponer el plástico y el pegamento que mantengan tu hinchable en el agua. Y yo como una tabla de surf rota, navego por tus mares sosteniendo a la vez que nado, los pedazos rotos de unas olas anteriores. La roca está cerca y los señores de negro lo saben. Me van a hacer chocar contra esta. Lo sé. Lo estoy viendo. Estornudo. Estornudo el mar salado de tus besos que no saben a nada. Ahora ellos se ríen. Aparento que los miro con respecto y admiración. Dejadme en paz, dejadme en paz, pienso una y otra vez. Intento rezar algo antes de chocar contra la dura piedra pero ya casi no me acuerdo. Tan sólo frases troceadas que no enlazan ningún orden.